Ese mismo se siente solo

A tus ojos

Soy el hombre del mañana. No sé cómo sucedió, pero fue de esa manera, sucesivo. Al final de la tarde, cuando la noche irrevocable se anuncia y mi ánimo da un vuelco apreciable por cualquier ser sensible, necesito ver sus ojos. El frío hilo de voluntad se tensa cuando pido la compañía de cualquiera de ellas. Y la avalancha de rechazos con encono arremete en mi contra. ¡Cuán frágil es el hombre ante la palabra! La primera de ellas, cuyas lagunas azules acaban con cualquier signo de amargura en mí, dice –no tengo fuerzas, aún estoy débil, te aviso mañana. Y le creo, fortaleza es poco si se trata de verme. La segunda, cuyos verdes paisajes restan tristeza a mi lábil deseo vital, dice –apenas despierto, tuve una larga noche anoche, mañana hablamos. Y le creo, tan larga que no puede alargarla viéndome. La tercera y última de ellas, cuyos amarillos destellos de su parpadeo iluminan mi sombrío denuedo, dice –espero ver mi programación preferida podemos ir a cenar mañana. Sí, yo siempre puedo mañana... Y como el cuento de Mrozek “acaso el demonio se canse y mañana sea por fin mañana.”